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Foto: Violeta Gil Quintana (Lagarta Comunicación)¿Quién soy? Soy Erika. La que tantos años ha estado allí y tantos años ha estado luchando contra Sergio. Sergio estaba ahí pero la que tenía la fuerza era Erika.

He vivido en batalla, claro. Desde pequeñita ya sabía lo que era. En parvulitos había una chica en mi clase que se llamaba Erika y cuando la señorita pasaba la lista y decía “Erika” yo interiormente decía: presente. Y pensaba: "Algún día me llamaré así".

Fueron pasando los años y cuando mi esposa me preguntó "¿qué nombre de mujer te gusta?" Tuve una duda y dije: "me gusta Marta". Y ella me dijo que no le gustaba. Entonces, le respondí: "pues Erika". Y soy Erika, una mujer coqueta, mimosa, amorosa y ahora mismo fuerte. Ahora mismo me siento fuerte.

Alba. Foto: Violeta Gil Quintana (Lagarta Comunicación)

El reconocimiento de mí misma como mujer fue un paso. No es algo que habitualmente se tenga que plantear cualquier persona. Desde pequeña sentía que había algo diferente. Deseaba “ser una mujer”, pero pensaba que si no había nacido con lo que se entiende por “sexo femenino”, no había otra alternativa.

Esto lo comento bastante. En los noventa, que parece que fueron el otro día, ni de broma había tanta información como la que hay hoy en día. Internet y la globalización han hecho mucho. Han permitido que personas de todo el mundo podamos conectarnos, viendo todas nuestras diferencias; y que lo que parecía una realidad estadísticamente despreciable, empezara a ser algo significativo. Una persona trans, difícilmente podrá encontrarse con otras y compartir experiencias en espacios seguros sin Internet. Solo en asociaciones como Gamá.

Hay personas que, aunque hayan vivido realidades distintas y tengan personalidades diferentes, se complementan bien. Rafaela y Rosy funcionan bien en pack. Una tiene la gracia andaluza y la otra, la calma canaria; una habla sin parar mientras la otra me hace traducción simultánea para que no pierda el sentido de las palabras; una no para de dar saltos y reír y la otra aporta la cordura; una es deseo y la otra, ternura.

Así que ambas ponen el punto y final a estas Historias de Vida Trans que hemos venido recogiendo en las últimas semanas, porque juntas son más que dos cuentos pasados, juntas son el presente de un mundo de mujeres excluidas que se han ido encontrando y apoyando para sobrevivir.

“Es muy difícil que entiendan nuestro mundo”, me dice Rosy [en la foto de la izquierda] en el coche, camino a casa de Rafaela que vive desde hace más de 25 años en un pequeño apartamento en Maspalomas, porque vino para probar suerte y aquí encontró su sitio. “Es difícil porque nos hemos construido un gueto para protegernos de lo que había fuera, de lo que todavía hay ¿O qué te crees que es Yumbo sino un gueto? Pero ¿y qué íbamos a hacer?”

Laura tiene una mirada cándida y una sonrisa inocente, parece que tengo delante una niña grande y confiada a la que he invitado a jugar. De hecho, cuando empezamos hablar lo hacemos de juguetes, de los cochecitos que le regalaban por Reyes cuando ella quería cacharritos y muñecos como los de sus hermanas.

Tiene 53 años pero recuerda, como si fuera ayer, que después de la ducha su madre le ponía los slips y ella, a escondidas, los cambiaba por braguitas.

En el colegio siempre iba con las niñas y con ellas jugaba a la soga, al elástico… No le gustaba el cole, siempre simulaba que estaba pachucha para no ir, y la acabaron echando, me dice, por trans. Tendría 10 añitos (Laura es muy de diminutivos) y se había echado un novio de un añito más.

WhatsApp Image 2018 02 09 at 15.06.52Se baja del taxi una señora mayor, aunque no aparenta los 70 años que sé que tiene, con su pelo rubio oscuro recogido en un discreto moño, tanto como el maquillaje que apenas sombrea sus pómulos. Anorak burdeos, pantalón azul… ¿Raquel? Se vira y me sonríe.

He quedado con ella para que me cuente su historia, para que sepa cómo es ser una mujer trans y haber nacido en 1947. De las mujeres que estoy entrevistando es la mayor, y aunque su historia es parecida al resto la cuenta distinto. Lo primero que me llama la atención es el género que usa, porque Raquel, que siempre ha sido mujer, intercambia el masculino y el femenino porque asume que otros la veían un chico, aún hoy la llaman por su nombre de varón, más de 40 años después de que un amigo la llamara por la calle Raquel, porque sus andares con aquél pantalón de pana rojo nada tenían que envidiarle a la Raquel Welch de las pantallas de cine.

El DNI acorde al nombre y sexo sentido (y por tanto real) facilita la vida de las personas trans. Parece una verdad compartida, asimilada, que adquiere una dimensión distinta en boca de Yaneli.

Ella, que tiene 52 años, me dice que el DNI es lo que lo cambia todo para la juventud, porque si el DNI dice que eres mujer, lo eres, y además puedes demostrarlo. Ella, sin embargo, siente que se ha pasado la vida buscando recursos para que le permitieran ser ella sin pruebas, maquillando hasta compresas que introducía en unas braguitas para tener excusa para ocultar lo que no quería enseñar. Pero esconder, engañar o simular son recursos que aprendió en sus carnes porque ella es, también, lo que han hecho de ella.

Empecemos por el principio.

montse

Cuando una llega a la adolescencia no piensa en mañana, ni en pasado mañana. Piensa en que las hormonas le sientan bien, la ponen guapísima y crece el pecho. Así que Monse, según cuenta, con 14, 15 años, ya tenía un carro puesto.

Entonces vivía con su hermana en El Polvorín, barrio de fama en Las Palmas de Gran Canaria por lo conflictivo, al que se mudó cuando la quitaron de estudiar para trabajar. En esa época ella, que ya empezaba a salirse del tiesto, vio la oportunidad de ser ella, porque siempre fue mujer, me dice, y actúo como tal.  Monse es, cómo explicarlo, una señora. En su saber estar, en sus andares, con su calidez y su gestos, con la profunda mirada que me sostiene ahora, a nada de cumplir 60, en la que además de cariño encuentro siempre un halo de tristeza.

Pero Monse no suele mostrar debilidad, se guarda lo malo y mira al mundo de frente. Eso lo heredó de su madre, como la genética, el cutis fino y el vello escaso, y ese no quedarse callada, que es sello de familia.

judithSu último año no ha estado mal, sobre todo teniendo en cuanta los 13 anteriores. Lleva unos meses haciendo un curso de costura en un proyecto de empleo gestionado por un colectivo LGTB. Los 6 meses anteriores los pasó barriendo las calles en el primer trabajo normalizado que ha tenido en sus 54 años de historia.

La historia de quien según ella tiene más nombres que las infantas.

El primero que me refiere es el de marica o maricona, que se lo ganó teniendo 8 años en las calles de su barrio, Escaleritas, en lo que entonces era la periferia de Las Palmas de Gran Canaria. Ella, que no sabía lo que significaba eso, sí sabía que no quería serlo, aunque a los 12, y con lo aprendido con otras del barrio con la misma pluma que ella, en esa comunidad generada a base de miradas y sonrisas de reconocimiento, lo asumió y se lo contó a su madre.

 - Pero te prometo que no me voy a meter a mujer, mamá, te lo juro.